enconto eu conto

01º 27' S, 48º 30' O

2009-02-04T08:13:00.000-08:00

mirante vejo o rio ondular em mangue.
há muito de chuva e um fim pequeno no horizonte,
linha mata, faixa irregular.
e ela se interrompe, no meio há sempre mais rio.

mangue, areia e garças se revezam no meu olhar.
pequeninas e um rio imenso.
o limite entre o céu e a terra é a sua mestiçagem,
entre o mar e as estrelas,
entre o pé e a pena,
a terra e o vôo.

e é nesse vôo que me imenso,
intersecto, garça,
a asa
que bate baixa faz onda,
bate alta
traz as estrelas cadentes.

são nessas penas que me componho,
são nesses horizontes que vertigo,
plano.

é nessa imensidão marrom
que me faço cadente e candente.

são nesses murmúrios que me faço vós.

se lento, escondido e arrisco, me arisco,
são nessas vozes que encontro meu silêncio.

precipitado

2009-01-11T08:16:00.000-08:00

quando chove
eu me percebo com os sentimentos de todos os
poetas do passado,
imundo.
me forço para não sentir nostalgia,
clichê poético.
como se num dia de finados tivesse que chorar.

e chorro torrencialmente,
de todos os mortos que deixaram em mim e em
outros tantos, tanta nostalgia,
inundo.
como a sentir saudade
do olho úmido e amarelo que me encara.

passo curto

2008-11-16T15:06:00.000-08:00

eu é que achava meus passos pequenos, pausados e inconstantes,
escaldados no calor do asfalto,
do calor que me vem pelos pés antes da cabeça.

eu é que achava meus passos inconstantes, pausados e pequenos,
mergulhado na leveza breve e bruta do impacto entre meu último e o mundo.

eu é que achava meus passos pausados, inconstantes e pequenos,
truncado no derrapão amiúde, nas miudezas que o mundo me salta no ar.

eu que me achava pequeno,
pausado e inconstante,
truncado, mergulhado, escaldado...
emergi, libertei, refresquei-me
meditando na cadência sinuosa dos meus passos.

vielas de bambu

2008-11-16T15:03:00.000-08:00

ela despontou as pontas do cabelo. apontou o pente, aprontou o cabelo e envolveu os dedos na madeira. tomou firme o seu pente de bambu e mergulho-os, fazendo vielas simultâneas, se desmanchando e surgindo novas e novas e novas a cada penteada. o preço da viela é sempre pentear. é quando falta o pente, o bambu se faz no dedo. eu, daqui da cama, olhando você se pentear, penso que nisso cabe uma vida

sonhos e figos

2008-10-27T12:42:00.001-07:00

dorme folha de figueira, já é noite.
constela na textura, por que estrela se toca no dedo,
na palma, à queima-mão.

dorme folha de figueira,
constela forte para o dia nascer.
dorme anã, no mover entre os dedos,
universos vertendo multiversos

dorme folha de figueira
e deixa brilhos constelarem,
os brilhos escorrerem para a mão,
bate palmas com o vento.

bate palmas até serenar,
até espalhar todas as estrelas pelo vento,
até as folhas ficarem nuas de estrelas e espalhar o sonho,
o sono chega, é tempo de mais sonho,
dorme folha de figueira.

cigana

2008-07-13T19:02:00.000-07:00

devida a vida
vendida e vedada
dívida de vida
devida e de morte
de mote, de monte.

devida à vida
dividida em dividendos
vivemos e viventes
vida dividida
em divas e vinhas,
em adivinhas.

mmmm

2008-06-26T08:44:00.000-07:00

Tomo a fita métrica em minha mãos
Em meus dedos metrifico meus medos,
Meus mais modestos desesperos medidos.
Comedidos, comportados, confortados na medida.

Me diga como eu digo, inda comedido,
Medido, todas as medidas de meu medo.
Mensurado na certeza dos centímetros,
Sem ti me troco, me fico metrificado.

Emparelho dedo e fita, medo e fito,
Toda toma meu braço, corpo, tronco,
Troco o lado, largo o tronco, me torço, me dobro,
Faço da fita o dobro e meço meu corpo.

Eu sou do tamanho de meus medos.

07h

2008-06-26T08:40:00.000-07:00

levanta levado pelo despertador. despertador levado, obtuso e intruso, insistentemente adestrado para a repetição. paulo se ergue intercalando os passos duros batidos no chão e algum barulho com a leveza de quem ainda respira sonho e insiste em olhos se abrirem de uma vez. abrem na água gelada da pia. abrem no espelho. paulo toma a mochila e o café. o pão, amanhecido e esquentado ele alça nas mãos e sai pela porta. o menino pequeno é grande na cidade grande. conduz-se ao ponto de condução. conduzido. mãos pra cima, é hora de andar.

paulo salta do conduzido. é hora de se enfiar embaixo da terra. propagandas. bandos de cartazes lhe aferroam o olho. tudo aquilo só pode não ser verdade. ele vê, tromba, tombo é quase que sempre quase. segue a minhoca de gente, os sentidos da multidão e deixa ser subido. hipotenusa que ascende e acende. cresce. é tempo ruim, chove. aqui no chover é tempo ruim. tudo fica mais lento. a chuva coloca marcha lenta na cidade. e a gente fica imerso, feito bolha, feito peixe na água sem ser peixe, feito peixe na água visto de fora e vendo dentro. a gente fica lento. gente demais.

paulo resolve não entrar na escola. olha de longe mais tantos de gente entrando no portão pixado. o bedel de óculos de muitos anos antes, vê nada, não na outra margem o menino que espreita e espera. e quanto mais gente entra, mais forte paulo fica na intenção. todos entraram. ainda um, atrasado, que afastado se aproxima do portão correndo. força maior. paulo vai ficar sentado nalgum lugar tendo idéia. o menino fica e têm. teima tanto que o tempo passa, a fome não. é hora de voltar pra casa.

o carro era grande. o menino pequeno. a cidade grade e grande, grunhe. o menino paulo virou asfalto.

06h

2008-02-28T16:14:00.000-08:00

o sol se colocou na ponta do mundo pra nascer. deu uma estirada funda e jogou longe seus raios. nasceu porto, longe lá, se aportou no cais e de torpor fundo, soldado luzeiro, preguiçoso vai. uma pessoa joão acorda com a corda que o sol lhe dá pela fresta da janela. dá pulo da cama e segue zumbizando sono acordado até a mesa de café. da manhã toma um pingado pela mãe que lhe coça a cabeça em sina de bom dia. come devagar em vista do sono, veste-se em uniforme para rumar caminho cotidiano para escola. traçou nos pés o desenho de sempre e alternou pernas. tinha um intento naquela manhã.

deveria ser dia mais especial que outros. deveria ser dia em que sendo dia diferente haveria de não acontecer tudo como dia-de-sempre. pararia em cada árvore que encontrasse no caminho, e a cada uma delas faria algo diverso. olharia a cada uma como uma. e de uma-em-uma ganharia algo de bom em sua passada. seus passos seguiram.

árvore primeira balançou sombra em sua frente e como era prometido parou e sem pretensões sentou baixo. esqueceu que tinha ouvidos e olhos e sentou. folha caiu duas. pessoa pegou na mão, teve vontade de apertar, mas não tinha quase mão para fazer. não tinha corpo pra fazer mais nada de que corpo faz. tinha vontade grande no peito, tão grande que olhou fundo e no fundo sua vista embaçou, pessoa dormiu.

dormiu de primeira árvore. dormiu e sonhou, de bom tom que era a sombra, teve aconchego para chegar em sono ensonharado. pessoa tinha asas e voava entre os dedos do mundo. juntava folego, rasantes fundos nas bordas da terra e pensando em sonho como era ser de outro modo. engrandenceu sorriso, soltou caderno e lápis sozinhos. eles se desenharam, se escreviam e se apagavam em céu tela. pessoa mergulhava no mar do céu, contava as estrelas de pessoas mundo abaixo. tomava tento, atento e aceno. tomava tudo que não fosse juízo de ordens. decidiu que dali em diante, o mundo se adiantaria o quanto quisesse pra ele. joão não ía correr atrás. corria pra dentro de tudo o que era fora. os olhos aumentavam e brincava os jogos do vento. mãos fundas no céu infinito. pendurado em estrelas. balanço. mãos grudadas nas estrelas, medo de ficar árvore de cabeça virada. vontade de ficar feito balanço, ciscando pé na terra. pé na terra. segura forte e a luz das estrelas feito bolha de sabão no fim do brilho. cai. enterra...

devagar como folha que cai alto. bem de longe pessoa abriu os olhos cheios de terra. então se envergou todo, saiu em folhas de seus cabelos, parou numa esquina moribumda. ficou os pés bem firmes na terra mexida que saia do asfalto. árvore ali nunca morreu nem nasceu. árvore ficou aquela só. joão que era pessoa, que pessoa joão virou ar, varou em si mesmo fruto, folha e caule. joão virou gente grande. pessoa virou árvore.

é paulo.

2008-02-15T11:32:00.001-08:00

são paulo da vida que alaga
do dia que nasce mofado
das pessoas impermeáveis.

são paulo da lida que vaga,
da noite que dorme molhada
dos carros e gripe,
das gentes paradas em semáforos.

das gentes que só vêem três cores.

seu natalino

2007-12-27T18:05:00.000-08:00

travesseiro

2007-12-06T08:35:00.000-08:00

depenado em espumas, rasgado de corpo inteiro. travestida em choro, de preto, de saia, de pequenos cortes. de tecido. teimosa de lidar da vida. me encontro linda no espelho quebrado desse banheiro. travesseiro nervoso, utilitário, sou um cavaleiro desnudo. sou travessia. bate na cara. no cara, na cor minha de rei princesa. direi filha da puta. filho sem puto, sem o direito de ser direito.

o batom pastoso me passa da porta para a rua. calçada. descalço, num quarto qualquer, poderosa, poderoso, alguém me toma no cu, me joga na pedra, no lençol sujo. não há lenço. homem não chora e seguro em meu vestido preto a dor do ser qualquer, casaco pele de bicho. e quem grita por mim, se minha palavra quando sai é choro? se meu andar é cadente de cada em tempo manco. meu corpo travesssia o seu. atravesseiro em riacho diacho. me contemplo na dor do teu suor de sangue. travessado, transparente, transitório, transeunte.

tomo meus cortes no corpo. tomo todas pílulas da felicidade intermediária. da vida entre o vão, entre o carinho e o murro, entre ser inteiro e ser entre. entro em casa, entro no banho, aperto entre as pernas. travesseiro.

ciranda da lua

2007-10-19T12:56:00.000-07:00

o vestido mais bonito, aquele rodado que abraça minhas pernas.
de mãos dadas fazendo coração no ombro
e sorrindo bobo o braço solto.

a noite enluarando nossas sombras,
juntas como alma no chão, cheia na rua,
conversa sem gravidade bailando ciranda

sentir o calejo das mãos, os gomos dos dedos,
a dança nova, o sorriso crescente, a rua cheia, a dor minguando
em cada carícia esbarrada, ombro em colo, susto de se perceber perto.

o amor ridículo dos clichês, o amor dos sonetos sem métrica,
das juras confusas, dos nossos sonhos românticos
olhados pela lente do garrafão de vinho.

bailando canção nova
enquanto meu peito crescente,
iluminado pela luz cheia,
esquece toda dor minguante.

nosso amor dança, cantado pelo coelhinho da lua,
se junta, se roda, se pé, se dança, se canta, se roda, se junta, ciranda.

canto calado

2007-10-01T14:56:00.000-07:00

corre num ninho
passo largo e bico
fechado feito pato
nesse lago corre ninho

vida desnuda pena
olhos grandes
curiosos de vida
de voar correr céu

corro passarinho
e vejo começo
buniteza e ninho
bicos fechados

vida sem pena
peso e cuidado
vida sem canto
canto corro ninho

vida passarinho
toca vida primeira
vida e toca seresteira
passa ninho

mareia

2007-09-20T19:20:00.000-07:00

onda em bolha de ressaca
casaca de rede em boda
da bode de casa e onda
êmbulo de restasse dobra

brado se está ser bem
me ressaca se o rabo
borra a seca do leme
me lendo me casse me vai embora

inerte

2007-09-12T20:12:00.000-07:00

a
g
r
a
v
i
d
a
d
e
n
ã
o
n
o
s
d
e
i
x
a
s
o
n
h
ar

concepção

2007-09-12T20:02:00.000-07:00

hoje me reparto em mil partos,
me reparo no instante e paro.
parado entre o parto e o infarto,
farto dos nascimentos concretos,
dos cimentos fartos em minhas pernas,
em meus partos, em meus infartos.

hoje me distribuo em fardos,
almofadas de pesos em meus calos,
em meu lombo que mofa a voz
que me leva louco ao colo, me calo.

hoje eu me divido em eternidade,
em cortes retos a cada nova idade,
em fortes ventos que me fazem partir.
a ti me parto, farto chego em seus braços fartos.
chego aconchegado em teus todos braços,
e quando vejo em teu rosto-espelho o enfado,
já é hora de me repartir, parto.

gaveta

2007-09-07T19:00:00.000-07:00

quando
abro desponta
aos poucos uma luz insegura que apoiada
nos contornos da madeira se espreguiça toda pra fora.
olha para os lados e se atira na imensidão do lá.
raios finos compridos cumprimentam os pontos mais escuros.
que gentis se encolhem nas cantos das paredes.
embaixo da cama, em algumas sombras que fazem palco.
deito empurro, aos poucos, madeira, que agora faz, trêmula luz..
balé de opostos, dança una de recuo cinza
mergulho de costas buscando a mão
madeira, ainda um olhar
que se ajoelha
e fecha os
olhos

sapopema em quadrilha

2007-09-06T14:08:00.000-07:00

a rua dos banqueiros é paralela a rua do controle é parelala a dos correntistas é paralela a da bolsa.
as paralelas tortas se cruzam na rua da dos financeiros que ainda não tinha entrado na história.

botequim

2007-09-05T21:30:00.000-07:00

pois é. é cada tapa. parece que não dá sossego essa vida. dá sim. simplesmente chego e toma uma que nem sei. sei como é. é não. não que eu digo o contrário mas passa. passa bem. bem que eu disse pra tomar jeito. jeito nada. danada parece até sabonete. teimosa que se pega no ar já foi. foi mesmo. mordeu o zóio e saculejou toda saia. a não ser que. que me diz. digo sem aflição que é. é engodo. do meu eu garanto que é pois. pois é.

índice

2007-09-05T19:28:00.000-07:00

sujeito simples, as vezes composto, quase sempre indeterminado. cheio de predicados e apostos. poucos pontos, muitas exclamações. adjetivo, sem restrição ou explicação. alguns parenteses (só os essenciais). aspas quando lembro de citar. reticências reticente quando quiser o todo. interrogação para as exclamações mais cheias de suspense. concordância nenhum quando o sujeito não for de compartilhado. gerúndio enquanto estamos fazendo que o aparecimento do ponto se faça feito! particípio sim, de todas os encontros, consonantais ou não. orações coordenadas com meu deus, caminho sintático pela vida, palpando nas morfologias, nos sujeitos abstratos, nos substantivos de modo, nos telhados do meu alfabetomega...

e ponto final!

separado

2007-09-05T19:13:00.000-07:00

andopelasruastentandoencontrarumlugarparaparar
descançarmeupeitoserenarossuspirosospésdoídosasensa
çãodeesgotamentoquetomatodoom
eucorpoencontraralgumasoluçãopraessemundoquem
edátoconasmaistênuesesquinasqueriasairdessaruaentraremcasaemumacasae
deitarnumlugarqualquerdede
scançoquente mas não preciso mais ficar preocupado o frio parece diminuir me sinto quente, calmo, a noite pra dentro, eu engolindo cada estrela, gargantardente cachaçada noite, hoje anoitenão vai acabar; me dei to na cal ça daon de ex piro,
m e m o r r o.

allegro molto

2007-09-03T09:29:00.000-07:00

poesia muda é feita na mão,
entre sinais libres,
nas entrelinhas dos dedos,
no dedilho das palavras surdas.

afrouxo de voz
vocalizações inauditas
minhas cordas emaranhadas
contorcem em dança quieta

surdo em batuque bateria
bateria em meu peito de vibração
faria o som surdo
vibratto em meu allegro
afinado e mudo.

quadrilha junina
a dança nas mãos
a música no rosto
o maestro em todo lugar

com meu peito surpreso,
minha boca se cala,
minha voz se muda de lugar.

mp3 (ou crônica para escutar no ipod)

2006-12-19T18:27:00.000-08:00

god save the queen. saio de casa cedo. cabelo molhado, gel, mochila e o essencial para voltar no meiar da noite. há algum tempo passei a usar um mp3. à noite, seleciono a trilha sonora do dia seguinte. preparo pilha e fone de ouvido. de manhã, basta um toque e o mundo ganha som. god save the hostory. intercalo as paisagens vistas pela janela do ônibus à la heavy metal e punk rock. a trilha quase sempre desconexa com a paisagem dá charme especial. oh lord god have mercy...

então passei a reparar a enormidade de pessoas que perambulam pela cidade com os fones pendurados no ouvido. drive my car into the ocean. e ouço pessoas passando pela avenida paulista ao som de debussy, ou atravesso o largo da concórdia com açúcar e com afeto e tanta gente com aquele fiozinho pendurado entre as orelhas. on a wave of muti...

bom dia. oi. i've kissed mermaids. dá rode the licença el nino. desculpa incomodar. oi. walked. moça. the sand. esses dias vi no metrô uma senhora levar alguns minutos para se fazer ouvir pela mocinha que ocupava seu assento preferencial. a menina tira o tapa-ruído, levanta as sobrancelhas, arregala os olhos. a senhora começa tudo de novo. seu cartão não passou. o rapaz tira o fone e pergunta. o que? o seu cartão... oi, que horas são por favor? oi! o boy tira os fones. que foi? as horas... wave of mutilation, wave of mutilation...

a comunicação ficou mais difícil. as pessoas sai em busca de salário têm de falar tudo dobrado. e sabe aquela vontade interiorana de conversar com a pessoa que sentou do seu lado no ônibus pra comemorar nem sei o que? esquece! ela está de mp3. é uma placa silenciosa de quem quer ficar no próprio barulho. e mundo parece ficar mais autista. vamos se enclausurando na trilha sonora do dia. a ida ao trabalho qual o que é um longo vídeo-clipe.

comecei a me angustiar vendo essas pessoas, você vem feito criança. todas tão solitárias no meio de seu mundinho, que antes já era fechado, agora vem com trilha maltrapilho, maltratado. hoje entrei no ônibus, depois de passar dez minutos tentando entender o cobrador que me pedia para dar o dinheiro a ele e descer pela porta da frente. Sentei no assento não-preferencial, tirei os fones e me senti feliz com todo aquele barulho. Sai da frente filho da puta!

pêndulo

2006-08-20T09:52:00.000-07:00

de certo, estou errado!
só pode ser,
é o que me parece...

se me aparece a soma,
some com certeza o que pode ser.
e se poder era noutra era o que se erra
então o meu caminho errante
de certo está errado!

certeiro no desajuste,
o ponteiro se perde na hora contrária.
contraria o que se acha
de certo de estar justamente apontado.

ao ponto aponto a pena
e ponho no pêndulo.
penduro a maciez do pontilhado,
e pinto o telhado do balanço comportado.

com porta e traço
ponta do lápis alada.
ao lado do cedro, me cerco.
de certo estou errado!

poesia de pão

2006-08-17T21:13:00.000-07:00

dois pedaços de pão.
colocados em cima da mesa a se cortar.
metades desiguais de um todo
massa igual de uma metade,
meta de se encontrar e se partir.
meta de chegar e ainda assim se partir.

me parto em meio ao parto.
me nasço, abro em pernas e choro.
renasço do que faço parte
e metade de mim se arte,
me arde, me trás meia taça de infarte
e me morro no chão.

dois pedaços de pão,
fatia de manhã cedo,
manha que me falta medo.
manha que pão e café amargo.
amaro do café que me anima a fé,
anima o santo,
e saio,
parto que me parte a parte na hora de partir

jogos de não ter como fazer

2006-08-08T10:52:00.000-07:00

Quando o quanto é onde
Quando o porém é longe
Quando o mas é advérbio
Quando a paz não é verbo.

Quando o contundo é entretanto,
Quando o tanto é entregue,
Ao tudo. Todo tolo, estúpido.

Quando o quando é muito longe
Tudo é enquanto

jogos de não ter o que fazer

2006-08-08T10:46:00.000-07:00

Espero a espera que me separa.
No desespero áspero da guerra
Aspiro ao ar que respiro noutra era.

Espero a brisa que cega ao se entregar.
Espero o desespero árido da seca passar.

Espero para espirar
Espirrar meu último suspiro
Espero ouvindo no espelho
Meu sádico sorriso

semáforo

2006-07-15T21:12:00.000-07:00

Vermelho. Verde. Amarelo. Vermelho. Verde. No mesmo tempo, na mesma intensidade que de tarde, sem alegria. A rua deserta esconde em cada calçada, sarjetas e asfalto os carros dormentes. Não há mover. Amarelo. Atento a qualquer parca movimentação, o sinal pára atenciosamente, escuta folha corrente, brisa descuidada, papel de lixo que voa sem preocupação e antes de mudar de sinal se pergunta “onde estão os carros?”. Verde. É madrugada. Como nos estalos de nossos corpos que ouvimos no mais tenso silêncio. Cada movimento sem carro que o semáforo faz é pautado de compasso sério, rígido e marchante. Amarelo. Conselho de mãe. Filho leve o guarda-chuva. Não ande de noite na rua. O sereno. Nesses tempos de violência, fica em casa, filho! Filho já foi. É saído. Do portão ainda escuta os ecos da voz vinda da cozinha. A volta ainda permanece nos tons da mãe. E pensa que pela voz rouca ela deve ter passado a noite toda, vermelho, amarelo, verde.Verde. Pensa em todos os conselhos dados sem ouvidos. Pensa em tanto que ele mesmo já brisou no vento da madrugado. O quanto deve de trocar de sinal à alguém aparecer e parar. Mas os carros não param no semáforo de madrugada. Amarelo. Fica todo atento, mas definitivamente eles não param. Vermelho. O semáforo deve ser uma mãe que de tanto falar, perdeu voz, virou luz, entrou na madrugada para zelar o filho que passa correndo pela rua. Verde.

22.

2006-06-20T13:50:00.000-07:00

não há nada que preste mais que a luta vertical.
poema torto, de pulgas.
depuração da metáfora mal feita.
teto.

tento no truco, no troco,
no colo, no suco,
meu paradigma pipoca
para que diga:
- que importa?
se meu verso é minha porta,
se minha poesia é toda torta.

o escuro de lodo, de logo,
de vinte e dois metros de poço.
posso? disposto. deposto e depósito.

meu banho de sol na laje.
bacia de água, vinte e dois graus,
deixa-me queimar.

vim te doirar
vim te dizer.
vim te duvidar.
Atenção! não preste mais, a tensão.

dois versos em traços de madeira quebrada.
ideograma. ideologia.

a resistência é de concreto.
com credo, com tempo, com degrau.
o pensamento dos livros.
os livros todos, as células, meu tanque de carroça.

em caso de revolução, quebre o poema.

desconcerto.

2006-05-24T11:12:00.000-07:00

um tanto desconcertado. concerto. conserto. apenas um tanto. gosto do tanto e do um. da unidade de se procurar tanto e do concerto de ter tanto de se eternamente consertar.

e eu concerto. conserto meus pequenos desesperos. desperto. aberto, bem menos ao certo, não sei de onde tirar o que me acorda. se dou muita trela a mim, se dou a corda, posso enfim escalar. cada movimento repetido. programado. até a corda acabar. não posso mais subir...

escamar. retiro minha pele sem outra de troca. sensível. me altero a cada brisa q gela minha carne viva. visto minha camisa de boas maneiras, fecho a porta de casa e rumo ao rumo. procuro remo. procuro leme que me dê direção. direto.

sou eu sozinho com meus sentidos. sentido! ouço alguém atrás de mim falar. não, gritar não trará meus sentidos. meu próprio código de defesa, de pena, penal. minha constituição, meus pequenos manuais de mim mesmo. até hoje não aprendi usar. há desenhos, setas, inscrições. calculo todas as peças, pesa. falta alguma explicação ou estou ficando velho demais para entender manuais. as crianças de hoje, sim, essas sabem mexer bem nessas coisas. vou chamar minha criança.

onde será que deixei meus óculos? preciso levá-los para consertar...

tatuagem.

2006-05-15T09:26:00.000-07:00

teu abraço preciso. perfeitamente desenhando nos contornos de meu corpo. preciso de tintas e papel. fazer um rabisco mal feito do carinho. fazer um carinho mal feito de rabisco. pintar esse abraço que preciso. tatuarei em meu corpo teus braços. desenhado na pele cada pequena parte de teu abraço. pequena arte, para não ter mais saudade. teu abraço me acompanhará no sono, na rua, no sonho. será preciso desenhar-me todo esse abraço preciso. esse abraço apertado, abraçado. aparte de mim não quero mais braços. decidi já o desenho, tiro a camisa, deito na maca.

- eu quero um abraço!

dramática.

2006-05-13T10:12:00.000-07:00

o fim se conjuga cedo,
e não há nele verbo que não perca a ação.
adjetivo que perca a qualidade.
oração que perca a razão.

incomodo.

2006-05-03T18:05:00.000-07:00

Sem você eu sou apenas um quarto
Um quarto escuro, pequeno, metrificado.
Um quarto de bom senso, de maneiras breves,
De gestos previsíveis.
Um quarto sem canto.
Um quarto de todo o encanto.
Um quarto do todo de nosso pranto.

Sem você eu sou apenas um quarto da
Vida medíocre, da vida divisível,
Da vida em quartos de um quarto de vida.

Sem você eu sou apenas um quarto da nossa
Imensidão de inteiros. Sou fração, sou fraco,
sou cômodo em solidão. sou como doze avos a voar.
sou diminuto. parte insegura. um quarto de tudo o que há.

sem você sou um quarto, dois me seria demais,
seria metade do que preciso. sou quarto.
sinto incomodo. acomodado na divisão de tua ausência.
cômodo incomodo...
Sem você eu sou apenas um quarto da nossa casa.

engraçado.

2006-04-22T08:02:00.000-07:00

graça. o menino chegou fazendo graça. ofereceu um sorriso ao moço engomado que tomava um suco na padaria. um sorriso e uma graxa. vai seu moço? não, não obrigado. deixo sapato espelho, e se coloca debaixo de saia de menina moça, moço do céu, ai ninguém segura. e ainda conto história. história de que? vai a graxa? com história é mais cara? magina, a história vem de brinde, agregado como dizem ai. então conta só a história, sem graxa. mas seu moço ai fica sem graça. por que a graça da história é contá-la enquanto engraxo.
o menino, preparado, graxa nas mãos, graça no sorrisos, sentou o moço como rei e tomou-lhe o sapato esquerdo.
sabe moço, que conheço jeito de ser qualquer só pelo sapato? dou uma olhada, pisco o olho de um lado, não erro. lustrado, fosco, liso, furado. sei de longe. tem pé que a gente nem pede pra engraxar. é engraçado, mas é assim. e o meu? como eu sou? não carece de falar não. por que? têm coisas que só tem sentido é pra gente. coisa de dentro. mas pra que saber coisas só pra gente? pois não contei? contou, mas ainda assim não sei identificar personalidade por meio do sapato. aposto que saberá um jeito ai dentro da sua cabeça. me fala o seu! o meu é meu seu moço. a gente é diverso até no sapatear a vida dos outros.. e tenho tanta coisa na minha cabeça que se colocar alguma pra fora é capaz de bagunça tudo. cair. deixo aqui. solto só o sopro. com ele o senhor pode fazer a boca que quiser. o senhor é doutor? deve ser desses que trabalha em banco. isso mesmo garoto, a roupa diz tudo. não, não é a roupa não seu moço. é o pé que não pára de balançar. o senhor não pára não?
a conversa seguiu. sorrindo. o menino demorou mais tempo que sapatos normais. colocou caixote no ombro, flanela no bolso, trocado nas mãos. saiu. o moço se virou, voltou ao seu suco. demorou ainda alguns instantes. seus pés saíram da padaria sentindo-se meio engraçados. graxa.

tijolo.

2006-04-12T09:07:00.000-07:00

de pó a terra, de terra e lama.
de lama barro, de barro chama.
- chama a construção que há de chegar!
- chama o sinhozinho que casa há de dar!

dachama quente, da lama água.
um namorico quer a dura mágoa.

o sentimento se faz tijolo.
cnstrói, corrói, destrói.
do vento, da chuva, da chama.
- deita e fica sinhozinho tolo!
constrói, corrói, destrói.
dá chama, barro e lama.

lama, em sol quente faz verão.
pouca chama, já faz terra, já faz chão, como todo destino há de ser só...

da lama a terra, da terra ao pó!

(...)

2006-04-09T13:43:00.000-07:00

São Paulo, trem, noite. A trilha é pagode puro, salgado a suor de pobre, em versos com refrão que se repete de música em música: - Seis pilha palito (...) – Agenda de bolso (...) – Livro para colorir (...) – Isqueiro, três (...). De cinqüenta a um real. Mais que isso ninguém teria. A cada estação trocam-se os ambulantes, o discurso é o mesmo, os produtos às vezes não. Guardada em bolsa, a venda é disfarçada até o trem se por em movimento.

Osasco – Jurubatuba, 23h30. O caminho de volta começa desde a hora que se sai de casa. O emprego é desgastante, o sono vem logo. Metido em seus pensamentos, segue o viajante. Vazio.
Segura a bolsa, com a mão apertada, de quem mesmo cochilando não se distrai. Ah, quantas e quantas vezes não vira moleque correr com furto fresco. O descuido de um olhar poderia custar muitas horas em um Poupa-tempo. Às vezes percebia a mão até doer de tanto que apertava sua bolsa sem se dar conta. Caminho de volta é feito de muitas orações. De tempos em tempos, um som de centenas de abelhas voando antecedia a voz rouca e abafada, estação que chegava. Junto, os dizeres de aviso quanto ao espaço que ficava entre o trem e a plataforma.

Havia um senhor perto da porta, que segurava os metais do trem e portava pequena sacola em mãos. Jaqueta surrada, barba que começava a crescer branca, os olhos fixos e seguros de si. O homem que segura a bolsa o olha de quando em quando como a se proteger. Desconfia dele. O velho não tem cara de trabalhador. O que carrega na sacola pode ser os frutos de um pequeno assalto feito a pouco e suas roupas apenas para esconder o grosso calibre que carrega na barriga. Quanta besteira que passa pela minha cabeça! Apenas um senhor... Mas ele me olha às vezes! Minha roupa é simples, mas não feia, pode achar que tenho dinheiro. Acho que tenho trinta reais na carteira. Será que ainda estou com ela aqui? Apalpa suas nádegas. Ainda estou. Será que meu celular está aparecendo, mas se eu for mudar de lugar aparecerá mil vezes mais. Ainda faltam três estações.

O velho senhor, em passo firme senta-se ao lado do homem da bolsa. O coração do último sai pela boca e o suor frio quase rompe o rosto. Minha intuição não falha, em poucos segundos ele vai me abordar com a maior educação do mundo, talvez me pergunte às horas ou simplesmente me informe do assalto. Nunca as estações demoraram tanto a passarem. Mais que droga.

(...)

- Estação Granja Julieta. Por favor se atentem ao espaço entre o trem e a plataforma

Minha estação. Vou fingir que ainda não é a minha e sem ele se dar conta, escapo dessa.
Ao se levantar, quando as portas já se estavam abertas, o velho o segura forte no braço, com uma violência extrema e, quase com olhar raivoso, diz em tom baixo e rastejante:

- Não desça! Desça na próxima estação seu idiota!

O homem da bolsa exclamou no rosto uma expressão de horror, desvencilhou-se rápido da mão do velho e a fugir correu para fora do trem. Ainda teve tempo de tropeçar no espaço entre o trem e a plataforma. O alivio veio profundo, quase que fora assaltado, talvez seria até morto. Escapara do perigo.

A imagem a quem estava no trem foi clara embora rápida. Ao descer, o homem da bolsa encontrara uma estação vazia a não ser por um grupo de sete ou oito jovens, que não coravam por ter em punhos paus, revólveres, correntes e o que fosse mais utensílio a violência.

A imagem corrida aos passageiros do trem foi um homem, que empunhava em mão uma bolsa, correndo. Atrás dele sete ou oito rapazes armados de matéria e raiva. O trem saiu da estação e a última cena que se viu foi ele correr as escadas.

O velho orou. O desfecho ninguém soube. Não deu notícia no dia seguinte.

- Estação Socorro.

A última cena que se viu foi o velho ao subir as escadas. Filme com slides em cada janela.

jovem andaluz.

2006-04-09T13:35:00.000-07:00

manhã, a manhã, quanta manha!
o sol preguiçoso, já vistoso ergue-se luz.

manhã, tarda a mim amanhã!
hoje sou apenas o jovem andaluz.

manhã, esta manhã, quanta manha!
o sol já disposto, encosto envolto em luz.

manhã, sarda de sol do amanhã.
hoje sou apenas o jovem andaluz!

manhã, funesta manhã, fuga manha!o sol,
claro dorso, deitando pouca luzmanhã,

tarda o fim e volta amanhã.
hoje sou apenas o jovem andaluz

teodoro sampaio.

2006-04-09T13:13:00.000-07:00

Andava pela cidade sempre que podia. Era um desses dias de poder. Fim de madrugada. Mais que noite, era frio. Misturava-me entre os tijolos da névoa que descia até a terra, pelos quarteirões da Teodoro Sampaio. Ia-me só. Junto a um dos muros, bem agasalhado, calça jeans, jaqueta de couro preta. Olhava por vezes para frente, mas a regra era o olhar inclinado, rumo ao chão. Os bares já estavam fechados ou a ponto de fecharem. As casas noturnas vomitavam agora um ou outro bêbado que demorava a sair. Numa rua onde nem a madrugada era capaz de faze-la adormecer, o começo da manhã chega como calmante, entorpecente necessário para sonhar.

Mas ainda faltava. Havia ainda alguns minutos de madrugada, talvez um quarto deles. Passos decididos, eu rumava sem interrupção. A não ser quando um maluco no volante insistia em cortar a rua, avançar sinal. Até os carros essa hora eram raros. Quase manhã de sábado.

Pouco ou nada passava pela minha cabeça. Via os letreiros de clubes de striper. Daqueles que só aparecem à noite, ficam o dia todo camuflados entre as lojas. Só podem ser achados de madrugada néon. Sim, eles ainda estavam acesos, embora me parecesse que os intervalos entre as piscadelas de luz eram cada vez mais demorados. Besteira. O fato era que pela primeira vez vira aquela rua assim, desnuda, dormente, sem camisola, nua. Feia e nua. Cada parede e via suas rugas, suas estrias, suas grandes cicatrizes. Via que aquela ferocidade masculina da Teodoro Sampaio que de dia tudo agüentava, de noite era rapariga, violada, presa, jogada aos trapos. Sentia que estava percorrendo o seu corpo, desde a cabeça, até ali, naquele entroncamento hermafrodita, de bagos, de grandes e pequenos lábios, o sexo da Teodoro, o Largo. Veio-me a angústia, o temor, a vontade de sair daquele corpo maldito. Senti-me moleque muito novo que levado ao puteiro pelo pai para aprender as regras da vida, sente-se violentado. Não entende. Não consegue, por mais que queira. Não pai, não foi bom, tive medo. Tenho medo. Ah, pai, onde você está agora?

Um carro rasgando a rua em minha direção me tirou um pouco da cilada mental que me colocara. Tive vontade de me colocar em sua frente. Não, não queria me matar. Queria entrar nele. Sair dali, ir para qualquer beco que cruza a Teodoro, queria qualquer cardeal, queria sumir dali. Mesmo assim meu passo continuava rápido, apressado. Nem me movi, o carro passou cambaleando. Bêbado. Bêbados.

Tanto que já passei por aqui. Não, nada parecia com aquilo que via agora. Todo esse tempo e não a conhecia. A rua até aquele instante estava invisível. Disfarçava-me das pessoas, ignorava as faces, os mendigos, os doentes, mas nunca percebi que ela me olhava. Tanto tempo e não a percebia. Agora a consciência me subia como gozo. Ri de mim mesmo. Até arrisquei passar a mão pelas paredes. Ruas estreitas. Como cabe tanta gente? Tanto carro? Tanta coisa.O dia despontava. Começo das primeiras luzes. Os primeiros panos brancos se estendiam no céu. As pessoas saiam das casas, sem notarem onde estavam. Os olhos cansados, os ônibus ainda preguiçosos. Eles não sabiam onde estavam. Largo da Batata, já havia movimentação, ambulantes, camelôs, lojas, sujeiras nas calçadas, não, eles não sabiam, as pichações, aquele senhor de poncho feito de cobertor, gorro, a mulher que levava a criança no colo, o moleque do jornal, não, eles não sabem. Já era manhã. Estranho ver toda essa rua de ressaca. Entrei num bar que abria àquela hora. Por favor, me vê uma! Ei, a Teodoro, é homem ou mulher? O dono do bar riu. Ri também. Eu sabia a resposta.

o moço.

2006-04-09T13:02:00.000-07:00

o moço,
que passa nas ruelasem
trotes de passo largo.
vê poço,
onde joga moedase
reza por seus fardos

o moço,
que passa pelas vilase
doce beijo joga a ela
desgosto,
da mulher-portão filas
amontoa-se lá no fim dela

o moço
de terno fino rosto viril
olha longe acena breve
alvoroço
ganha sorriso, ganha mil
esperanças a que se entregue

o moço
que cortês faz seu agrado
a donzela que muito quis
lava todo e amansa gado
faz-se escravo, faz-se feliz...

arquivo.

2006-04-09T12:59:00.000-07:00

perdido em arquivos. lá se via sua vida. divisórias mil lhe saltavam daquela armação metálica. lia cada etiqueta e percebia então como estava sua vida organizada. notou com estranheza que entre as pastas, inúmeras sub-divisórias compunham aquela parte de sua existência. a sua vida era organizada em ordem alfabética, o que dificultava sobremaneira achar o que mais lhe competia nesse exato momento de sua vida. amor lhe trazia inúmeras imagens, alguns relatos que mais pareciam memórias e muitos cheiros. beijo, o primeiro aos quinze, a pele, a primeira aos dezessete, a menina dos seus olhos, ainda. e assim foi desvendando a realidade objetiva de sua vida. questionou alguns relatórios, pois não era bem assim que lembrara. algumas descrições achou cruas demais. falta um tanto de poesia nisso tudo. mais metáforas, um eufemismo barato aqui, pitadas de hipérboles ali, será que aqui não há poetas? falava e ria-se quase o tempo todo. alguns momentos calava, tomava o papel nas mãos e num impulso de quase rasgar, guardava-o.

o dia foi se estendendo até o funcionário da repartição lhe dizer que lhe restava apenas quinze minutos. mas na placa está escrito que fecha ás dezenove horas. sim, com certeza senhos, fechamos às dezenove, porém se o senhor não sair quinze minutos antes, teremos de fechar quinze minutos mais tarde e isso não nos é permitido. estou terminando. tomou um susto. ao puxar uma das pastas, ela não veio nem se abriu. as luzes se apagavam uma a uma, como relógio, parecia que era perseguido pelo funcionário para que ele saísse dali no horário estabelecido. tentava abrir aquela pasta. nada. numa das tentativas, seu empenho coincidiu com uma fileira de luz que se apagava. suou frio. isso é absurdo, por que essa pasta não abre. ela é minha, nada que é meu pode ser a mim negado! mesmo que aqui não haja nada, é dever meu abrir. quem fez isso aqui? por que não consigo abrir. ele começou a dar pequenas pancadas que faziam algum barulho por causa do metal do arquivo. olhou para ver se o funcionário não vinha. nada. as luzes continuavam a se apagar sistematicamente. voltar a abrir outras pastas que já tinha aberto anteriormente, amor, vida, dor, e todas abriam com um folhear de páginas. voltou aquela maldita. relutante. ela não abria de forma alguma. num suspiro de cansaço pensou em desistir, mas daí veio-lhe maior força e começou a puxar e tentar arrancar e rasgar a pasta. usava as duas mãos, tal luta desenfreada, raiva no rosto suado, não se importava mais com quem aparecesse.

o funcionário da repartição veio caminhando por entre as colunas apagando as últimas duas fileiras de luz que ainda restavam acesas. a única iluminação no prédio era a da sala de arquivos. entrou na sala com a calma burocrática que lhe era peculiar. mas onde se meteu o senhor que mexia nos arquivos? A sala vazia, apenas aquela gaveta do arquivo aberta. o funcionário leu o nome, olhou para os lados, procurou o senhor escondido em algum canto. nada. a sala estava vazia. olhou dentro do arquivo, uma pasta aberta, um tanto amassada e com rasgos em seus cantos que lhe chamou a atenção. atenção mínima. um gato miou na rua. foi o suficiente para ele esquecer do senhor. fechou a pasta que permanecia aberta, passou a chave no arquivo, apagou a última luz e se perdeu na escuridão.

segredo.

2006-04-09T12:53:00.000-07:00

eu tenho um segredo.
-falais!
eu guardo-o comigo.
-não mais!

mas isto é tarefa de amigo.
-aliás...
mas isto é sem sentido.
-demais!

então conto ao meu outro.
-falhais!
outro amigo que confio.
-não mais

enconto eu conto

2006-04-09T11:59:00.000-07:00

enconto eu conto.
encanto eu digo. em canto eu falo.
no canto, castigo, traz ti mastigado.
mas ti se dizes alado.
ao meu lado, enconto eu canto.
encanto eu falo.
deixa-me sair do canto,
me levar no seu canto,
no seu conto, enconto eu enquanto.